Молчите Вы, а я пишу,
Скрипя пером по белому листу,
Напрасно может быть, я, знаю,
Но не писать я не могу.
Идет ли дождь, иль солнце светит,
Снежок кружится в небесах,
А мысли все мои о Вас
И нашей хочется мне встречи.
А Вам совсем не до меня,
Вы не хотите слова молвить,
А как мне хочется напомнить,
Что существую все же я.
Только зачем? Вы не поймете,
И даже репликой не оборвете,
А будете по-прежнему и глух и нем.
Как необъятное нельзя объять,
Также и к вам нельзя мне подступиться
И я не знаю, сколько будет длиться
Молчание и долго ли мне ждать.
И все же я живу надеждой,
Хотя тускнеет ее огонек,
А вам, конечно, невдомек
И остается все, как прежде.
Только во сне я вижу Сыктывкар,
Ваши глаза, как небо голубые
И те места поистине родные :
Ваш дом со шпилем и бульвар.
Как мало все же, только сон,
Как плохо жить только с мечтами
И мысленно встречаться с вами,
А жизнь не сон и не кино.
А чудеса, так редки в наше время,
А как их хочется порой,
Но видимо, что уготовано судьбой,
То на плечах нести и нужно бремя.
А сердце все же не согласно,
Оно мечтает, счастья ждет,
Хотя быть может все напрасно,
Оно надеждами живет.
Прошу простить за этот стиль письма,
А на меня вы не сердитесь,
Я так хочу любви и вашего тепла
Далекий Сыктывкарский витязь.