Марине Цветаевой с любовью.
Струится дым и жёлты пальцы.
Нема от немощи слежу,
Как в мире каждому страдальцу
Молва готовит по ножу.
Раздроблен смысл на междометья,
И как же здесь не заболеть?
В начале каждого столетья
Толпа безумцев сеет смерть.
Хотят притронуться к святому,
Но после возвести на крест.
А мне бы доползти до дома
Из этих неуютных мест,
Где нет любви и нет сомненья
В неправедности чувств своих,
Где всякое бытует мненье,
Где царство только слов больных.
Здесь места нет душе влекомой
К тому, что скрыто от толпы.
Мне тыщщу лет ещё до дому-
Ухабы, кости и столпы...
Заплесневевшее столетье
Обречено на урожай
Словес безликих, жОлтой плетью
Секущих беззащитный май
Души ещё такой зелёной,
Неоперившейся пока.
Дрожат в предвосхищеньи клёны,
К верёвке тянется рука...