Я устала писать для вас.
Я устала писать для них.
Сократился набор фраз.
И банальнее стал стих.
Мне наскучили ваши советы.
Я зеваю от ваших проблем.
И приелся мне город, одетый
В разноцветное платье эмблем.
Всё вокруг перестало шокировать.
И глаза заливает печаль.
Я, конечно, должна фантазировать,
Но уныния на мне печать.
Все друзья мои где-то спрятались.
Или я с ними в прятки играю.
Потихоньку с ума скатываюсь
И в душе незаметно таю.
Мне неясно зачем любить.
Непонятно зачем страдать.
Ведь чувство легко утопить,
Для приличия попереживать.
Мои руки уже болят.
Им несносно так часто писать.
И листок со стихами измят,
Да и мысли отправились спать.
В ручке верной иссякли чернила.
Также высохли чувства и память,
С ними образы тех,что любила
И не стану на них строки тратить.
Нет желание искать что-то новое.
Распалась душа на миллионы звеньев.
И каждое утро сонная,
Я бросаюсь в бассейн с ленью.
Не хочу я писать поэм.
Это скучно, и долго, и нудно,
Я пойду лучше поем,
Это хотя бы не трудно.
И грехи меня одолели,
Хоть они появлялись и раньше.
Нежно их я в себе лелею,
Деградируя дальше и дальше.
Я старалась в забвение не впасть,
Но оно меня победило.
Вот такая меня напасть
Простыней подъемной укрыла.
28.11.11