Написанные на клочке обёрточной бумаги
Слезою сердца, кровию души,
Страданием в горячечной отваге,
Читаю вдохновенные стихи.
В них нет того, что ахнешь "это ново!",
Но каждая строка горит как яркий свет,
И перечитываю снова, снова, снова,
Хоть где-то ритма нет, а где-то рифмы нет.
А рядом сборник, новое изданье.
2-3 стихотворения прочла.
В них чувства нет, там чувств лишь описанье,
Красивых слов мудрёная игра.
Напыщенные, вычурные строки
Как ни рифмуй и где их ни пиши,
Когда они от сердца автора далёки,
Не тронут у читателя души.
А те стихи на замусоленном листочке
Как отраженье сердца в небе голубом,
Я предпочту всем до последней строчки,
Написанным душой холодной, но отточенным умом.