Когда Бог время создавал,
Он создал его много,
Наполнив доверху подвал.
И все любили Бога.
Но порастратился запас.
На дне гнилой картошкой
Осталась горсточка для нас,
Остались только крошки.
А время мимо, время мнимо,
Оно как тающий огонь.
И израсходована глина,
Чтоб вновь слепить. И та ладонь
Возобновить не сможет подвиг
Иль не захочет, может быть.
Не нами выдуман тот порох.
Скудеет свет. Тончает нить.