Дом, где рос, забором обнесён,
незнакомцы пользуют жилплощадь,
на террасе мучают Басё,
а в уборной что-нибудь попроще.
Тянут лямку – собственность велит;
у неё свои приоритеты –
на клочке подержанной земли
знай сажай волшебные монеты.
А под боком в пику суете
те же сосны сонно небо лижут.
Но вглядишься, всё-таки не те.
Нет, не те – коряжистее, ниже.
Всё и всех невольно торопя,
время по пути от края к краю
ничего не ищет для себя,
ничего с собой не забирает.
И сейчас, когда твоё вчера
весело болтается на рее,
кажется бессмысленной игра
становиться с возрастом мудрее.