Памяти Высоцкого.
Когда в душе скребутся кошки,
И барабанит дождь в окошко.
А мыслей ворох в голове ,
Отрезал путь к покою мне.
Я достаю свою гитару,
И струны пальцами ласкаю.
Пусть скромен мой вокальный дар,
Я сам себе концертный зал.
Звенят аккорды в тишине,
А хриплый голос в голове.
Поет мне песню про коней,
Я подпеваю только ей.
Совсем не голосом, душей,
Я подпеваю песне той.
Я тридцать лет тому назад,
Впервые про него узнал.
С бабины старой прозвучал,
Его души могучей шквал.
И онемев от смысла слов ,
Я песню слушал про волков.
И я спросил, а это кто?
Но мне сказали , нет его.
Артист , поэт и музыкант,
Гуляка, хулиган, талант.
Ушел в рассвете своих дней,
Как в песне той, загнал коней.
Года промчались с той поры,
И изменилась жизнь страны.
И те, кто был тогда детьми,
Уж седеной обелены.
И на дворе другой уж век,
Прошла пора бабин, кассет.
А его голос не пропал,
С годами он лишь громче стал.
Он смог про все на свете спеть,
Он смог прожить и умереть.
Он к Господу не опоздал,
Его Господь к себе позвал.
И знаю я года пройдут,
И наши внуки вновь споют.
Про дом хрустальный на горе,
Про правду, ложь и о судьбе.
И здесь не в силах и года,
Ведь его песни навсегда.