Твой прицел на моем виске не смоешь и не сотрешь,
Под моим ребром - этот твой финский точеный нож,
Я, как мертвый, - за восемь шагов уже чую ложь.
Уйдешь? От меня уйдешь? Не уйдешь.
Я держу тебя крепко своим невесомым телом.
Я живой, и я мертвый - сразу, одновременно,
Я один - победитель, я же - военнопленный.
Скажи же мне прямо, какой из ответов - верен...
Я почти на пределе, усталостью бит и пьян,
И мне кажется, что моя сущность - сплошной изъян:
Я на четверть уже состою из открытых ран.
На Москву опускается сочный ночной туман...
Этот город танцует, свивается и клубится.
Фотопленка проявится. Знать бы мне, что случится,
Если я появлюсь там оттиском на бумаге
И пройду вдоль по снимку вот этими вот ногами;
Знать бы точно, убьет меня финка или опять промажет.
Время покажет.