Я ничего не слышу, я ничего не вижу, я ничего не знаю.
Что я сидел на крыше, что я искал престижа, что наслаждался снами -
всё пролетело мимо - не оставляя следа, не согревая душу.
Как-то несправедливо: вроде мечтал об этом, вроде, бывало хуже.
Просто не слышно смеха, просто закрыты книги, просто всё как-то пусто.
Очередная веха. Я, как и все, безликий. Память и боль - по Прусту.