годами будут кровоточить
кривые раны от любви.
поверь, тебя любил я, очень…
и до сих пор люблю, увы.
не говори, что жить не будешь,
не говори мне: «Я умру…»
не лги, я знаю, ты полюбишь.
ты снова втянешься в игру
лукавых и неясных взглядов,
прозрачных жестов, странных слов,
цветочно-пряничных обрядов…
сюжет, увы, давно не нов.
роман о нас давно написан.
ни звука больше — я уйду.
но я по-прежнему зависим,
когда в тяжёлом, злом бреду,
когда, как начертал Булгаков,
валится за полночь уж ночь,
я начинаю тихо плакать,
себя не в силах превозмочь.
постель моя — тюрьма навеки.
я понял, как я был не прав…
откуда в слабом человеке
такой упрямый, буйный нрав?
какое, Бог мой, пресыщенье? —
тебя нельзя испить до дна!
но мне не вымолить прощенья.
едва ли ты сейчас одна —
а я один. и я не знаю,
смогу ли снова с кем-то быть.
прости меня, моя родная.
мне не дано тебя забыть.
30/05/2006