о каких чудесах и восторгах
позволяем себе помышлять,
если в режущем холоде морга
стынут души невинных опять?
что за мелочь — отсутствие счастья
золотистым, хмельным сентябрём,
если в красной, клокочущей пасти,
извергающей яростный рёв,
стали месивом тысячи жизней,
стали пушечным мясом мечты?..
и над скорби исполненной тризной
развеваются школьниц банты.
нам никто не обязан любовью.
справедливость — бессмысленный штамп,
ибо время обагрилось кровью.
свет холодных, забеленных ламп —
это всё, что от солнца осталось
для бледнеющих, стынущих щёк…
а когда-то она улыбалась,
отвечая на тонкий намёк.
не изменишь того, что случится.
только вера крылом осенит —
и оставит свеченье на лицах
тех, кто счастлив, и тех, кто скорбит.
19/09/2004