За которую кисть не возьмись - то ли пять
то ли шесть лепестков: не сирень, а черешня.
Сквозь густую отаву печали опять
прорастает лиловая мягкая нежность,
из каких палестин появилась она
и куда уведёт - дознаваться не надо…
Это просто такая попалась весна
в западёнку шиповную нашего сада.
Отогнали поганой метлой от ворот
восвояси блохастую стаю отзимков.
Надо мной - акварелью рисованный кот,
невесомый, в лучистой вибриссовой дымке,
обитает в своём далеке-далеке,
а мерещится - муркнет и прыгнет на плечи…
Бубенцы, как синицы, сидят на шнурке,
между нами протянутом, что-то щебечут.
Для живых просто так - не бывает "потом",
потому нам и быть нераздельно, поколе
заполняют стрижиным мальтийским крестом
полотнину в подпалинах солнечной соли,
с тополей состригают весеннюю шерсть -
не иначе, стрекозам на шубки и боты…
Всё равно - то ли пять лепестков, то ли шесть,
для Дюймовочки, вовсе не знающей счёта.