(Вместо предисловия)
О поэтах, стихах или просто о жизни
Поведу откровенно сейчас разговор.
Мы почти незнакомы: роскошные ризы
Самомненья отброшу, приму ваш укор,
Понимая характеров наших несхожесть…
Нас сближает святая потребность души
воспарить хоть на миг, опыт свой подытожить
И себя осознать… Но не будем спешить.
Я писать начала в очень юные годы:
Объяснили дурёхе, как в рифму слагать,
Показалось – легко! И в любую погоду
Излияньем души заполнялась тетрадь.
Тот рассказ о любви называла стихами,
В них селились надежды, печали и боль.
Мысли, правил не ведая, птахой порхали,
Самолюбие грела почетная роль
Слыть поэтом… Но славы я, всё ж, не искала,
Не пыталась себя ни издать, ни продать,
Понимала душа: для поэзии - мало,
Не исполнился срок, не пришла благодать…
Пролетели года, в паутину рунета
Я вместила свой скарб и себя заодно:
Все такой же профан! А поэзия где-то
Притаилась и тянет то ввысь, то на дно!
Не писать - не могу, а рождённое – мучит:
Все не так и не то, все слова – невпопад.
Стать поэтом - счастливый ниспосланный случай,
Рифмовать на потребу – мученье и ад…
15.05.12