И всё-таки есть в этом месяце
какая-то маета,
как будто не там, не правильно,
да вроде и ты не та:
что грезилось восхождением,
на деле - банальный спуск,
и ты в свое тело втиснута,
как в раковину - моллюск.
Тогда уже можно, кажется,
не мочь или не хотеть,
но если жива, то, Господи,
ну почему на треть?
Что держит прочнее выдумки?
Лишь правда, любимый мой:
и мост этот, вниз направленный судьбой,
просто путь домой.
В теории и на практике
всё слишком наоборот:
опять на ветру полощется
верёвкой улыбки рот,
а голос на расстоянии
чуть слышный, почти прибой -
всё тычется в телефонное нутро:
"я всегда с тобой".
И ложные - во спасение - сжигаются все мосты.
Звонок... И за дверью чудится
такой невозможный - ты.