* * *
Томе
Вот уже не судьба, не судьба, -
Рыжим псом под луною родиться,
Где под солнцем поёт молотьба,
Под лопатою жито струится.
Эх, побыть бы на празднике том,
Но судьба быть закинутым в реку.
Хорошо бы присниться потом
На прощанье тому человеку.
Не судьба, значит, рыжему, рок.
Вот скребусь под воротами рая,
И гремит там ключами пророк,
Заржавевшую дверь отпирая.