У черемухи роскошь не в цвете,
У сирени есть цвет, но не в нем
Нахожу непохожесть в букете
С амаполой, цветущей огнем.
И тесьму развязав, размышляю
О российской суровой косе:
Слишком туго ее заплетают
В недолюбленной солнцем стране.
У людей на лице незабудки,
Но морозный в душе аромат,
Бледность губ и скупые улыбки,
Будто радость для них компромат.
Почему мы настолько другие?
Разве нужен кому-то ответ...
Лепестки, ведь бывают любые,
Русой строгости в тропиках нет...
Собираю цветы в мегабайты,
Увезти их в букете нельзя...
А потом вспоминаю как слайды
Полевые России глаза...