Я позабыл, что волосы седы
И серебром упали на морщины.
Вчера, вглядевшись в зеркало воды,
Увидел моложавого мужчину.
Ах, это я!
К чему безумье лет?
Болезни, беды, горести, утраты?
Из прошлого отчаянный привет
Мне посылает тот,
Кто жил когда-то.
Он пылко жил
И девочек любил,
Смеявшихся светло в ночной сирени,
Стремился бесконечно за предел
Всех мыслимых надежд и откровений.
Доверчив был
Витая в облаках,
Предательство считал причудой книжной.
Дорожной пылью медленно пропах
В скитаниях
По континентам ближним.
И – собиратель всякой чепухи -
Он, как ребёнок,
Радовался бреду,
Которым наполнял свои стихи
И с Небесами долгие беседы.
Он – это я?
Позвольте не узнать,
Позвольте до конца не обольститься.
На серебре, как чёрная печать,
Последних дней бездарная страница.
Пробьётся голос,
Тусклый, но живой,
Сквозь все земные страсти и невзгоды.
А может, лучше в омут головой,
Чтоб под нечистой силы тихий вой
Русалки закружились хороводом?
Р.Маргулис