Солнце светит, ветры веют.
Я гамак себе достал.
Понемногу бронзовею...
Приготовьте пьедестал.
Друг мне пишет: “Тянешь лямку?»
Даже больше – две тяну.
Выбрал ясную полянку,
погружаюсь в тишину.
Не поддавшись мелкотемью,
взялся...
Эх! В разгаре дня
старый дуб лохматой тенью
наползает на мена.
Солнце блещет, брови хмуря:
ну-ка строчкой прозвени...
«Как живёшь?»
Пишу: в ажуре.
«В блеске славы?»
Нет, в тени.
Вот моя бы власть и сила,
я бы этой тени…
Ведь
по названию красива,
а мешает бронзоветь.
Может быть, скажу и дерзость,
но закон у жизни глуп:
соберёшься что-то сделать –
помешает старый дуб.
И не спорь, не огрызайся.
Крепок данный дуб пока.
«Так за что ты всё же взялся?»
Да за бортик гамака.
Я, сойдя на землю плавно,
прохожу сквозь самый зной.
Эта ясная поляна
пишется не с прописной.
Хоть в лесочке здоровее –
прозвеню и на дому...
Много всяких бронзовеет,
а работать-то кому?