«У человека в душе дыра размером с Бога,
и каждый заполняет ее как может».
Жан-Поль Сартр
По понедельникам – ты брошенный Пьеро.
Качать, скулить и нежить – мой удел.
В порезах руки, кровь скисает,
но
хитришь, – смешон твой болевой предел.
Наступит вторник, – и сойдем с ума:
сирени выполем, чтоб в них уснуть,
ты – драный кот, я – косточка луна,
от траченных рефлексий в чувствах муть.
Среда.
Я снова пролила вино.
Дар ключницы, неспелое Шабли.
Отелло зол. Сермяжное кино!
успеть бы, прохрипеть три раза: «мри!»
Валяюсь синяя, живее всех живых,
ты пьешь кефир, как маленький мудак.
Среда. – Воркуют восемь ножевых.
Ах, что за песнь! – Свистит на горке рак.
Жизнь дураков полна высоких тем.
Наш гондурас никак не прогорит.
Клубок психиатрических дилемм,
с любовью верченый, уютненький аид.
Четверг мой чист. Но ты прополз и в сон.
Заклятие свиршу, и ждет нас «клад».
Ночной музей… Витрин тревожный звон…
– Прочтение Б и К на новый лад!
Устали друг от друга нА сто лет.
Так ненавидеть можно лишь врага,
но пятницы едва забрезжил свет,
– вновь сносят дверь с петель твои рога.
Мой бешеный несказочный Олень!
Конечно, Робеспьер! Так получай!
Нависла гильотины злая тень
над головой свинтившей в вечный май.
Чюрленис кисть рабочую сломал.
Констанция просыпала песок
…из задницы. И день субботний пал.
И фуэте черемухи в висок.
13 мая 2012