Цветут и плачут петушки,
точнее если, то ирисы,
чернилом льют из них грешки,-
твои с моими экслибрисы.
Мой томик Блока у тебя,
твой томик Цвейга мне подарен,
но рвёт страницы не-судьба
до боли вырванных миндалин.
Цветут ирисы, грустно им,
как будто ночь на них спустилась,
и мы давно уж не горим,
но боль чернил не отпустила.
Читаю Цвейга - "Страх", "Амок",
твоих ладоней ароматы,
мои тебе подарит Блок,-
эх, жизни, жизни казематы!
Струится свет да что нам свет,
когда прижат он к стенке дверцей,
когда он катится в кювет
тоской чернильной в каждом сердце.
И всё же, всё же петушки
надеюсь цвет свой поменяют,
чтоб зорькой вновь цвели грешки
от экслибрисов не линяя.
13.05.2012г.