Раз в неделю хожу в магазин чужих ботинок
Там, среди поблекших фотокартинок и покрытых пылью полок,
Мистер Джей, суетлив, расторопен и ловок,
Раскладывает товар, башмаки, сапоги, сияющий блеск подковок.
Вот остроносые, щегольские, впору кому из битлов носить такие.
Вот абсолютно другие, пыльные, стоптанные, а тут на полке просоленные, морские.
Померю эти, сапоги охотничьи,
Пропахшие луговыми травами, абсолютно точно.
Размер не тот. Тогда эти, рабочие,
Каблук скособочен, и эти не подходят, впрочем.
-Ничего не выбрали?-растягивается в улыбке.
-Нет, мистер, Джей, опять не мой день.
Дверь опять на себя тяну по ошибке, хотя открывается наружу.
Домой меня сопровождает моя собственная, родная тень.