Что мне земля ваша и ваш бездушный камень?
Кусок гранита или мрамора. Плита
С нелепыми записками и датами.
И я стою, святая нищета.
На мне висят полотна тех художников,
Не объяснивших смысл своих картин
Всей вашей гуще, вам, судьбы заложникам,
В углах не замечавших паутин.
Что мне цветы гнилые и молитвы?
От жалости прочтенные, спеша
К своим родным, лишь под землей зарытым,
В которые не вложена душа.
Стою, осознавая с огорчением
Абсурдность тех рисунков, что на мне
Болтаются, висят, как исключение,
Напротив воли тянутся к луне.
Стоя на этом месте вдвое раньше,
Я верила, что хлеб, стакан, гроши
Берет моего детства храбрый маршал,
А не бродячие коты и алкаши.
Сзади меня подошвами истертыми,
Гримасами убитыми скрипят.
Деревья тихо над телами мертвыми
Повсюду кронами своими шелестят.