… Опять облака рассыпаются в белые клочья
и, как часовые, меняют патруль пояса.
А в небе всегда километры заметно короче,
минуты быстрее. До счастья – четыре часа.
Мы мудрыми стали.
Мудрее, пожалуй, лишь змеи
и боги.
А землю, шальной, зацелует рассвет.
И крылья из стали все ближе и ближе к земле, и
что в небе осталось?
Лишь белый растаявший след.
И свет, что рассеян, прольется дождем или ливнем.
Косыми лучами привык говорить напрямик,
а значит, мы просто заложники правильных линий.
Но где-то грибник удивится: «Какой боровик!».
Я знаю, ты ангел. И знаешь, когда-то я тоже
была не бескрыла…
Огни зазывают на взлет,
и в мае на них почему-то так странно похожа
сирень,
и дождливо от лётных до лётных погод.