Не буду предварить свой обзор рассуждениями, чтО есть поэзия и каковы-таковы мои критерии выбора. Сужу, опираясь на свой опыт, слух и вкус.
Сразу скажу, что мне понравились только два стихотворения, дальше идут 6-7 стихов, расстановка которых довольно условна. Ну, и есть несколько стихов, которые я оценила низко. Не обессудьте).
1. Детство
в одном ряду с обыденной весной
сидишь в далёком детстве под сосной
и вспоминаешь озеро и рыбок
плывущих стайно не пойми куда
и убегает небо в проводах
дразня отчизну опытом ошибок
лелейно называя сторону
не абы как но для ещё одну
историю сражений и мигрени
в которой мир идущий на убой
под лязг мечей твердил бы вразнобой
Помпея как всегда вне подозрений
вне подозрений вечно молодой
лежит себе спокойно под водой
где стайки рыб где прорвана плотина
где взрыв жесток опасен и ядрён
где не страдают больше Октябрём
и меньше не страдают от кретинов
вот так сидишь вокруг сосновый лес
паук подлец за шиворот залез
погожий день от озера прохладца
а детство просто визуальный ряд
где пионерский вспомнился отряд
и горестно и хочется остаться
Это стихотворение я знаю давно. И мое отношение к нему менялось. Наверное, в него нужно как следует вжиться. В одном ряду с обыденной весной/ сидишь в далёком детстве под сосной – ну замечательно же, каждое слово играет, ничего лишнего. Насчет «непонятности» некоторых образов я бы сказала, что весь стих – неразъединимое целое и воспринимать его надо целиком. Кстати, отсутствие заглавных букв и знаков препинания к этому и подталкивает. Мое принятие текста пошло столь далеко, что даже пресловутое «для», являющееся согласно пояснению автора деепричастием, мной не было бы отвергнуто, будь оно даже предлогом.
- 12 баллов
2. Вещь-В-Себе
…и был весь белый свет ему не мил, он с радостью его послал бы к лешему:
он даже тень внутри себя хранил, её не доверяя миру внешнему.
Он был не склонен собственность свою среди людей выгуливать на привязи:
затопчут ненароком, заплюют, окурком ткнут, в грязи дорожной вывозят.
А если с тенью изнутри срастись, душе дремать комфортно будет в сумерках;
и пусть в зрачки заглядывает жизнь – не распознать ей, жив там или умер кто…
Как я понимаю, кроме тени, внутри ЛГ располагается ещё и дремлющая, но живая душа. А жизнь, заглядывающая в зрачки, почему-то не может распознать, есть ли кто живой. Стихотворение, написанное на хорошем уровне, к сожалению, не зацепило меня, хотя тема ухода в себя мне близка. Для меня также не очевидна необходимость записи в А4.
- 9 баллов
3. В твоем лице есть что-то от весны...
В твоем лице есть что-то от весны,
От всех апрелей будущих и прошлых.
Проталины морщинок осторожных
Улыбкой добрых глаз освещены.
В твоем лице от лета что-то есть,
Когда приходишь ты, теплеют будни,
И на душе становится уютней,
Как будто добрую прислали весть.
В твоем лице и белизна зимы,
И осени задумчивость лесная.
Что будет с нами завтра, я не знаю,
Но знаю, будет мир с названьем «Мы».
И, небо исписав наискосок
Безоблачными буквами созвездий,
Хмельная ночь нам окна занавесит
И бережно прижмет к виску висок.
Согласна с тем, что последний катрен ничего не добавил, а только размыл впечатление. Не хотелось бы обидеть автора, но стихотворение, на мой взгляд, немного старомодное. Традиция – благое дело, если при этом идешь дальше.
- 6 баллов
4. ВЕСТЬ
Лихая весть так невесома,
и воет тихо, словно пёс…
Ей нипочём засовы дома, –
восточный ветер в окна внёс.
Её избранница прекрасна,
улыбка, взор не замутнён…
Дыханье штор волнообразно,
и – то ли ветер, то ли – стон.
Наверно, надо было что-то
свершить такое… Но никто
не смог, а все вполоборота
сидели сразу и потом,
когда она вокруг летала,
дыханьем вея ледяным.
Чего-то в комнате не стало,
и лишь дрожание вины…
Одна избранница сидела
с улыбкой, словно бы во сне.
Качалась штора то и дело,
и ветра не было за ней.
Знаете, я не очень люблю всякие-разные рассогласования. Вот смотрите:
Лихая весть так невесома,
и воет тихо, словно пёс…
Ей нипочём засовы дома, –
восточный ветер в окна внёс.
Невесома и воет – даже при наличии запятой (чисто авторской), - на мой взгляд, не составляют однородную пару. Плохо сказать: человек был лыс и нёс чемодан. Кстати, если бы переставить слова и написать «тихо воет, словно пёс», не было бы претензии, что тихо не воют). «Словно пёс» привязывалось бы к глаголу, а не к наречию - воет, словно пёс. Следующие две строчки тоже соединяются удивительным для меня образом. И вопрос – то, что ветер именно восточный, имеет какой-то смысл? «…все вполоборота/ сидели сразу и потом» - не понимаю, как можно сидеть «сразу и потом». И, простите, если уж откровенно, мне лично не хватает понимания, что же собственно произошло, а не поняв, я не могу сопереживать.
- 8 баллов
5. СНЫ
N.N.
за те мгновенья зим и лет
что мы знакомы в мире этом
всё изменилось на земле
во власть приглашены поэты
сближаются материки
в леса спешат вернуться птицы
дробит наука на куски
элементарные частицы
уходят в Лету ложь и яд
о чуде грезит юный Вертер
и скоро будет говорят
любви даровано бессмертье
мерцает в очаге огонь
журчит родник в глуби колодца
лежит в моей твоя ладонь
и сердце рядом с сердцем бьется
За те громады зим и лет,
что мы знакомы в мире этом,
всё изменилось на земле –
над миром властвуют поэты,
слились в один материки,
шумят леса, щебечут птицы,
давно разбиты на куски
элементарные частицы,
лекарством стали ложь и яд,
воскрес и счастлив юный Вертер
и все с восторгом говорят –
любви даровано бессмертье.
Пылает в очаге огонь.
Бурлит родник в глуби колодца.
Но холодна твоя ладонь.
Но сиротливо сердце бьётся…
Будь одно только первое стихотворение, я бы поставила его выше. Как диптих – а именно в этом суть, - мне не понравилось. Да и вообще, слишком длинно и, извините, на мой взгляд, напыщенно.
- 4 балла
6. В зеркале
Что? - Стареешь, брат сивый? Разбита дорога к восходу?
Испугался косую? - Mетет и метет без разбору.
Словно стая взбешенных волков начинает охоту
за беcтелой душонкой, тобой превращенной в оторву.
Что ты смотришь в меня, будто ищешь свое отраженье?
Заводная наивность сменилась всеядной усмешкой.
На червленом лице поселилось гонимое время.
И стучат молоточки: не мешкай, не мешкай, не мешкай.
И не мешкаешь ты, и стараешься метить дорогу, -
вдруг рассеется кто: из волков ли, из прочих оказий? -
На минуту упустит из виду за скоростью срока,
a светило подаст тебе руку, скользнувшую наземь.
И забудется все, и застынут в оставленной позе
бородатые фобии - мерзкие серые хрени.
А в ушах молоточки, звучащие азбукой Морзе:
"Отражаясь в себе, отражайся в своем отраженье."
В целом, конечно, понятно, о чем стих. Правда, последняя строчка вогнала меня в ступор: "Отражаясь в себе, отражайся в своем отраженье." Как ни крутила, понимание не пришло. Вот в этом состоянии неудовлетворенности ставлю автору
- 7 баллов
7. Сказка, рассказанная в воскресенье
"— Расскажи, Натка, сказку, — попросила синеглазая
девчурка и виновато улыбнулась.
— Сказку? — задумалась Натка. — Я что-то не знаю
сказок. Или нет… я расскажу вам Алькину сказку.
Можно? — спросила она у насторожившегося Альки.
—Можно, — позволил Алька, горделиво посматривая
на притихших октябрят.
— Я расскажу Алькину сказку своими словами.
А если я что-нибудь позабыла или скажу не так,
то пусть он меня поправит. Ну вот, слушайте!
«В те дальние-дальние годы, когда только что отгремела
по всей стране война, жил да был Мальчиш-Кибальчиш..."
Аркадий Гайдар
"Сказка про военную тайну,
Мальчиша-Кибальчиша и его твердое слово"
Человек начинается с горя. А ты
Простодушно хранишь мотыльковое счастье.
А. Эйснер
Это было уже... И, наверно, случится не раз -
Повторяется всё, что рассказано по воскресеньям.
Понимаешь, малыш, ведь не важно, чем кончится сказ,
Но всегда Плохишам достаётся корзина печенья.
Есть один лишь ответ на любое количество бед.
Через тернии к звёздам - по срубам, по струпьям, по трупам...
Остаётся усталость в финале ненужных побед,
А огонь и вода - всё ж гуманней, чем медные трубы.
Только помни, дружок, - на крутых поворотах пути
Тормоза предают в одночасье легко и беззвучно.
Мотыльковое счастье к огню беззаботно летит,
Ну, а выть на луну с покорённых вершин всё ж сподручней.
И гангреной в крови вызревает больная любовь.
Расстояние вдаль уплывает бездонными днями.
Спят на дне корабли, позабывшие зов берегов,
И вгрызается в рёбра им хищно солёная память.
За спиной каждой жизни стоит беспристрастная смерть
И средь чёрных сестёр нелегко белой трепетной птице.
Чтоб чего-то достичь, нужно этой идеей гореть -
Кто тебя обманул, что погасли костры инквизиций?
В каждом ветре свободы сквозит затхлый сумрачный плен,
В каждой новой находке коварно таятся потери,
В каждой пафосной клятве - фальшивые ноты измен,
И сомнений тлетворный угар - в каждой истинной вере.
И зачем тебе знать, чем закончится этот рассказ?..
Как меняются лица на лики под липкою кистью?
Знал один Прометей про распятый ветрами Кавказ,
Знал ведь только орёл сладкий вкус несгибаемых истин.
Ну зачем тебе знать... Да ты, к счастью, давно уже спишь!..
Эту сказку тебе не расскажут ни Кафка, ни Гофман...
Не пеняй на свой крест, если всё-таки ты - Кибальчиш.
И не всё ли равно, где свою ты отыщешь Голгофу?
Пятистопный анапест… хм. Заявка на эпос). На мой взгляд, чересчур многословно, декларативно и пафосно. Понравился без оговорок первый катрен – вот и дальше бы так. За качество стихосложения -
- 10 баллов
8. Чужая душа
В паутинах зашторенных окон - опять полумрак,
Свои сети сплетает паук, что чернее, чем ночь,
Небеса надо мной распростерли свой пасмурный стяг.
Никогда не вернется назад моя "блудная дочь".
За границы околиц гулять улетела душа,
Куролесила, грешная, там, в кучевых облаках,
Ненавистные догмы и правила смело круша,
Оставляя паяцев, невежд и зануд в дураках.
Отпускала ее ненадолго, совсем на чуть-чуть,
Но она загуляла, как свойственно всем молодым.
И кому-то пришлось в меня новую душу вдохнуть -
Свято место, увы, никогда не бывает пустым.
И, сама не своя, в этом мире тяжелых оков,
Я такая, как прежде лишь в строках печальных стихов.
Счастья нашего призрак, безумной любви миражи...
Жить с чужою душой - все равно, что совсем без души.
Везет этому финалу на пятистопный анапест). Увы, я совсем на прониклась описанным. Улетела душа, причем ЛГ ее зачем-то сама отпустила, а та «загуляла», и на ее место вселилась чужая. И зачем всё это?
Куролесила, грешная, там, в кучевых облаках, (там – за границами околиц?)
Ненавистные догмы и правила смело круша, (какие правила и как она там крушила?)
Оставляя паяцев, невежд и зануд в дураках. (откуда там паяцы и невежды и как она оставляла их в дураках?)
- 3 балла
9. Город туманов
Город туманов – не любит, чтоб не иметь бледный вид.
Бродят невнятные люди в кисло-молочной дали.
Здесь отработаны лица, здесь выцветают глаза.
Это уже не столица. Это ещё не базар.
Город туманный, как тени прошлым утюженных дней.
Сумрака хитросплетенья хмуро скользят по стене.
Здесь растаможены стаи поползновений благих.
Нам рок-н-ролл не играли. Били в набат и под дых.
На перекрёстках сигналы ты подавать не спеши.
Лето весна не догнала, лишь поцелуи машин
Напоминают о прыти наших желаний и грёз...
Эхом в заветном корыте. Это давно и всерьёз.
Оды бульварам и скверам тихо дымят в тупике.
Звёздам, утратившим веру, легче сорваться в пике.
В мутных, глухих переулках корчится ветра протез.
Хрипло играет шкатулка. Жестью скрипит полонез.
Город туманов глубоких мелкий являет петит.
Здесь проворонены сроки. Душно орлам на цепи.
Это не Лондон, не Вена. Здесь вам – не там и не тут.
Кто-то просил перемены? Их заменяет салют.
Он непременно случится. В честь наших славных побед.
Вырвутся гордые птицы. Им бы успеть на обед.
Бродят герои романа. Едут домой на такси.
Город не любит туманы. Только никто не спросил.
Может, мы сами достроим наш обесцвеченный рай?..
Кто хочет новых героев? Так подходи, выбирай.
Брезжат туманные лица. Тени влекут за собой.
Это уже не "Зарница". Это игра на отбой.
Место туманов и трёпа пеплом посыпанных глав.
Это ещё не Европа. Видно, так карта легла.
Время крадётся украдкой в старом театре теней.
Скоро объявят посадку. Может быть даже и мне.
Для меня стихотворение началось со слов: В мутных, глухих переулках корчится ветра протез. И стало интересно, азартно даже. Вот за эту прекрасную вторую половину, за игру смыслов и слов, за мастерский мазок
– 11 баллов.
10. С добрым утром!
Просыпайся! Ночи больше нет,
Пролетело время преисподней -
В мире зарождается рассвет
Нового счастливого сегодня!
Там вплетает в гриву ветерка
Утреннюю свежесть сонный дятел,
Там взбивает в пену облака
Солнце в нежно-розовом халате.
Там играют ёжики в лапту,
Прячет лес грибы в укромном месте,
Горло прочищая, наш петух
Крылья распускает на насесте.
Иволга поёт в саду сейчас,
Мышь зарядку делает в беседке,
С зорькою проснувшись, старый вяз
Сладко потянулся каждой веткой.
Польку там танцует стрекоза
А лягушки дарят ей букеты…
Милый,открывай скорей глаза,
А не то проспишь веселье это!
Пчёлы с маргариток пьют росу
Цвета лугового перламутра...
Я тебе в ладонях принесу
Радость наступающего утра!
Задорный и добрый стих. Несколько выбивается время преисподней в начале -. наводит на мысли: а что ж там по ночам-то творится)? Иволга поёт в саду сейчас – «сейчас» явно затычка. Ясно, что сейчас, всё описываемое – «сейчас». То же самое с «там» - польку там танцует стрекоза. Не понравилось: нежно-розовый халат, утру-перламутру (уж сколько раз было). Вообще же, конечно, стих не для финала. Надо бы что-то повесомей.
- 5 баллов
11. КОЛЕСО ФОРТУНЫ.
Всё то, что положено сбудется. Вписано в руны. . .
Он родом из детства – мираж или трепетный сон:
В заоблачном замке, благая богиня Фортуна
Неспешно вращает судьбы непростой колесо.
На тонкие спицы нанизанный, бисер мгновений,
сливаясь в узоры, меняет оттенки и цвет. . .
А может быть, всё прозаичней – компьютерный гений
Все судьбы людей в галактический свёл интернет.
Шеренгами знаки застыли в немой укоризне. . .
Когда же вспорхнут,словно стайкой цветной – мотыльки?
И сколько же бит или байт нашей суетной жизни
Во власти его неподкупной и твёрдой руки?
И вновь чьи-то судьбы свернулись в незримые щёлки.
И кружимся мы , под неслышимых звонниц набат,
Не ведая даже – когда он по клавише щёлкнет,
Свернётся твоя, но возникнет другая судьба.
И вновь полетит в многоцветье картинок и бликов ,
И будет метаться средь стран, маяков, полюсов . . .
но пусть так всевластен, безмерно могуч и велик он,
мне ближе Фортуна с извечным её колесом.
Самое ужасное, что мне читать это совершенно неинтересно. Неоригинальные рассуждения на известную тему. Руны, трепетный сон… Громоздко и трудночитаемо. Не обессудьте –
- 1 балл
12. Иосиф
И вдруг на миг исчезла старость,
и отступила слепота,
и трогал он, прогнав усталость,
упругий мячик живота.
Лилась прохлада из окошка
и тусклый свет уже серел.
Малыш в утробе дергал ножкой –
живой, играл уже, пострел.
А может, это только снится?
К утру растает страшный сон,
и не забьют ее, блудницу,
камнями, как велит закон?
Она, прикрывшись ручкой тонкой,
белее мраморной стены,
смотрела, с ужасом ребенка,
дрожа от страха и вины.
Но он, движением неточным
махнув рукой, велел ей сесть,
и вдруг сказал: «Ты непорочна.
Объявим всем благую весть».
И лишь, на миг пронзая время,
кольнуло сердце под ребром…
А в женском теле зрело семя,
уже спасенное добром…
Из уважения к теме не буду комментировать этот текст, на мой взгляд, весьма слабый.
- 2 балла