Мне бы снова писать стихи...
Легко, без отрыва строки,
Без редакции и поправок,
Без лишнего слова, помарок...
Просто начну строчить
И голову не стану морочить.
Горит свеча, все спят,
Три часа ночи...
Два черных котенка мяучат,
Есть просят или играть
Их время охоты,
Наше - сон и кровать.
Но не мое,
Будто я тоже зверье.
Днем буду спать,
Ночь у свечи коротать
И всякую пакость писать.
Никаких умных мыслей,
Их нет!
И некому дать совет.
Главное - есть еще свет...
Как бы скорее уснуть
И в сновидение нырнуть...
Может, открою секрет,
Если поймаю момент...
На моменте чихнула,
Значит, в нужное русло шагнула.
Однако, стих - ерунда
Щелбан бы поставил Балда,
Тот самый,
Из сказки великого Мастера.
Не бери никогда в руку фломастер! -
Добавил бы он с укоризной, -
Только воронье перо,
Что случайно на плечи легло
Иль коромыслом повисло...
Бред...
Никакого смысла!