На столике в прихожей,
надорванный слегка,
Томится скрытой болью,
забыт наверняка
Конверт с твоей любовью,
что бьётся кровью слов.
Наверно, слишком занят,
возможно - не готов
Себя тревожить грустью
твой адресат, увы.
А ты всё ждёшь ответа.
Напрасные труды.
Израненное сердце.
Надежды робкий свет.
И годы ожиданий -
на твой вопрос- ответ...