В пору березового сока
залив апрельским льдом зажат.
Прелюбопытные сороки
над кромкой медленно кружат.
Пугливая широколобка
жует оттаявшую слизь.
Несет играющая пробка
веселье по теченью вниз.
Упасть на изумрудный берег,
рвануть постылый воротник
и снова в сотый раз поверить,
что миг твой вечен как родник.