Я раскрытую книгу листаю,
О кумирах - героях мечтаю,
Что, презревши домашний уют,
Меня в светлую даль позовут.
Замелькали призывно страницы,
Но вокруг всё чужие мне лица:
Бизнесмены, убийцы, маньяки,
Проститутки, политики, драки...
Хоть кровища и льётся рекою,
Но не вижу, не вижу героя.
Пусть завалены "Книжные лавки"
Не найдёшь в них Корчагина Павки.
Я ворчу, не довольна собою:
"Нынче в моде иные герои,
А сюжеты такие туманные
Заплела литпопса окаянная."
В фэнтезийный сплелися клубок
Мародёры и гей-голубок,
Киберпанки и саги вампиров,
Не найти среди них мне кумира.
Как один друг на друга похожи,
Да такие противные рожи.
И вся эта мерзость, ворьё и хамьё
Грозится в сознанье проникнуть моё.
И ложь оплетает, туманит мозги,
И тьма подступает, не видно ни зги.
И золотом манит, смеётся телец.
Неужто российской культуре...конец?