Из рассказов очень старой женщины
Песок сквозь пальцы сыплется, шуршит.
Свивает кольца струйка золотая.
Нескладный мальчик. Он бежит, бежит,
себя не помня и меня не замечая,
закинув голову и удивляясь мне,
своим ногам, худым и мускулистым,
и тёплому песку, и ласковой волне,
и самолету в небе серебристом.
Был воздух словно мамина щека.
И солнце прямо в сжатые ресницы.
Летит мальчишеская смуглая рука, –
крыло впервые полетевшей птицы, –
чертя свой вольный и счастливый полукруг.
Бежит, собой смыкая мирный круг.
Изображение из Инета.