Сегодня был бы праздник у отца,
Ему б сравнялось восемьдесят шесть,
Он все еще со мною рядом - здесь,
Мне не забыть вовек его лица.
Архив домашний дорог до сих пор:
Храню его потертый партбилет
И книгу - хронику военных лет –
Как с памятью незавершенный спор.
На старом фото сорок первый год.
Мгновенно опустевшие дворы.
Ушастый мальчик в кепке той поры,
В шестнадцать лет отправленный на фронт.
Он не успел, как говорил им ротный,
Себе в бою винтовку раздобыть,
В сраженье первого его должны убить:
Он сын врага, а значит - враг народный.
Как выжил он? Не состоялся бой.
Артподготовка положила роту…
Преодолев усильем воли рвоту,
Он выполз из-под тел, едва живой.
Я, словом поднимая муть со дна,
Шепчу: «Отец, прости, что так жестоко»
В ответ меня как будто дёрнет током:
- Давно простил. Ведь Родина одна.
@Li