Ноябрьский день прохладно строг. Взметнув крылами листьев ворох,
Как свежевысушенный порох, взметнулся птицей из-под ног.
Круг неизбежности свершился и я стою, от счастья пьян.
Филармонический орган по небу эхом прокатился.
И в первозданной вышине лились божественные звуки,
Гимн светлой радости и муки твоей молитвы о весне.
Как судеб преданные слуги, в душе сомненья рождены
И радугою сплетены наверх заломленные руки.
Вдруг, под поющей высотою малиновый пронёсся звон…
То юности волшебный сон растаял дымкой голубою.
74
© Copyright: Саша Трубников, 2010
Свидетельство о публикации №11008081243