Ночь. Звон цикад. Огромный диск луны,
Расчерченный крестом восьмиконечным.
Громадой – силуэт в объятьях тишины.
И путь небесный, что зовётся млечным.
Чуть жёлтым серебрятся купола.
Кресты во тьме угадывает зренье.
Луна… исчезла – в облака ушла.
И прекратилось времени теченье….
Застыло. Замерло. Пропало. Потерялось.
Какая тьма… Цикады не слышны...
Нет – потекло.…Нет – только показалось…
Лишь ненадолго вышел лик луны…
Июльской ночи век недолог, скор.
Но всё ж немного жутковато что-то…
...
Золотоверхий белокаменный собор
Днём заиграет белизной и позолотой.