В своей любви, поэт, ты не был нем
Словами изливая пламень чувств.
Но голосом чужим ты говорил - зачем?
Под маскою ехидства спрятав грусть.
И сердце пылкое зажав в стальные цепи
Пороков мнимых, причинявших боль,
Ты неустанно шёл к заветной цели...
Но завещал кому свою любовь?
Ты никогда не избегал врагов.
И шпага твоя искренне звучала.
Но меркнет сталь перед напором слов
Разило метко и иное жало.
Неотразим всегда и в споре, и в бою.
Но в главном всё пустилось под откос.
Сказать три слова: "Я. Тебя. Люблю"
Тебе мешал пустяк - всего лишь нос.
Уродство мнимое не раз ты проклинал.
И презирал себя за внешний вид.
Как жаль, что слишком поздно осознал:
Не всё то золото на свете, что блестит.
В твоих словах и мыслях воедино
Слились и ум и красота души.
За счастье б каждой - быть твоей любимой.
Но ты от счастия отречься поспешил.
Нет, не упрёк, а только сожаление.
Что в этом мире всё всегда не так.
И узнаёт любовь лишь на мгновение
Романтик и поэт, чудак
Достойный Сирано де Бержерак.