Всё кажется, и помнится, и мнится
Что грусть сладка, когда бегут года.
Как классику, листаем мы страницы,
Чтоб вновь прочесть любимые места.
В той повести, что сами написали
Кто тщательно, кто наспех, кто в заказ.
Где основных героев расставляли
Иль под сюжет, или небрежно так, на глаз.
И повесть ту кто-то озвучил громко,
А кто-то с трепетом листает про себя,
Я, множество черновиков искомкав,
Пытаюсь смысл в набросках отыскать.
Но смысл потерян. В жизни нелогичной
Финальную главу зачем писать?
В сюжетных линий липкой паутине
Запуталась... Так может вновь начать?