Поэты сделаны из глины.
Их лепят люди, люди бьют.
Исполосованы их спины,
Неведом им покой, уют.
Они мессии и предтечи
Несовершённых Богом дел,
Безумны взгляды их и речи
И одиночество - удел.
Но медиум, владея властью,
Не богоравен - богосвят,
Вхож в ту особенную касту
По лезвию скользящих пят.
Босые души в кровь изрезав
И выбросив их по частям,
Покажут всем, как род наш мерзок
И предан низменным страстям.
Чтоб искупить души страданье,
Он пуст, совсем опустошён.
Уходит муж всем в назиданье.
Бросают графоманок жён.