Как много жизнь рисует разных сложных схем.
Есть вроде счастье, но оно же вышло горем.
Мой неоконченный больной вопрос «Зачем?»
Разносят чайки, торопясь, над хмурым морем.
Что здесь я делаю? Не знаю, не пойму.
Вот ставлю крест в календаре и лист срываю.
А там, на улице, вопрос мой «Почему?»
Увозят молча в парк бездушные трамваи.
Знобит немного. Запахнусь сильней в пальто,
Пройдусь бульваром. Осень падает под ноги.
Досадно стонущий, немой вопрос «За что?»
Разводят в стороны две разные дороги.
Со сцены медленно уходят поезда,
Затихли зрители и замерли в партере.
Им интересно – я задам вопрос «Когда?»
Нет, не задам. Пора домой, в «когда» не верю.
Играет ветер за окном осенний джаз.
Я ничего уже не жду, почти не плачу.
Жизнь пишет «History», но дальше не про нас.
Ты пожелай мне на прощание удачи…