Свеча, бумага, длинный стол и посох у двери.
Суть истин постигая шёл до краешка земли...
С тяжёлой ношей за спиной чужих невзгод и бед,
Боль оставляя за строкой вершил ты путь, поэт.
И вот опять перо в руке, лист белый на столе,
Глоток вина в ночной тоске, скитания во мгле...
Вплетает в строки, чью-то боль под перестук дождя.
Своя извечной не судьбой - привычная стезя.
Перо скрипит, чадит свеча, немятая кровать…
В чей сон уходишь ты сейчас, чтоб сказкой мог он стать,
Чего коснёшься ты душой любви, тепла, беды?
Он посох взял и в ночь ушёл - без хлеба и воды.