Сон о Париже
Сен-Клу. Монматр. Нотр Дам...
Места далекие, чужие,
Но крепнет дружба наших стран,
И вот в Париж летим впервые.
Теперь туда быстра дорога.
Не то что в давние года,
Когда ямщик просил у Бога,
Чтоб обошла в пути беда.
Теперь – всего часы полета,
И на французской стороне
Мы ищем в памяти хоть что-то,
Что знаем о чужой стране.
А знаем мы Париж Золя,
Париж Дюма и Мопасана...
И Елисейские поля
Узнали сами, как ни странно.
Вот здесь бродил Андре Шенье,
Стихи, как песни, напевая.
Вдруг очень грустно стало мне,
Что непонятна речь чужая.
Что все, что я из детства вынес,
Забыл среди других забот,
Как самый худший в жизни выстрел,
Как самый хлипкий переплет.
И все ж, пытаясь говорить,
Слова с прононсом вспоминаю
И с детством тоненькую нить
Я незаметно обрываю.
Я говорю: “Бонжур, мадам”,
Ну а потом уже по-русски.
Наверняка в мои года
Я мог бы выучить французский.
Но это нынче ни к чему.
Париж во мгле ночной исчез.
“Мон шер ами, есть срок всему”, —
Шумел мне вслед Булонский лес.