Под мраморно-белой кожей
Кровь синей небосклона,
Глаза печальней и строже,
Чем на старых иконах.
Нити из грусти спрядая,
Манит как Ариадна.
Красива... не молодая...
Будь же она неладна.
Мне – живой, с чувством пламенным
К Музе его ревновать?
В сердце груз этот каменный
Сотрите в пыль, жернова.