Что её заставляет смотреть сквозь душу
Так, что холодом веет и кажется что виновен?
Так, что чувствуешь – всё, не дожил, не сдюжил...
Замереть под взглядом и знать, что опять безволен?
Ощущение емкой и страшной боли
Пробирает от взгляда оливковых карих глаз…
Ею сыграны-сотканы жизни, притворства, роли…
Она знает так много, что как-бы в последний раз
Тихо смотрит на всех проходящих, спешащих мимо.
И за каждым уходом на тени рисует слова.
И слова просыпаются - в небо идут незримо,
А потом осыпаются … Ухает мрачно сова.
Она смотрит насквозь, прожигая усталостью вечер,
Что-то пишет в листке и бросает, смеясь, в огонь.
Шепчет нежно-спокойное. Лишь уловимо: «Вечен…»,
Но затем развернет обветшалую шаль-суконь,
И укутает плечи, и взгляд свой поднимет к звёздам,
И под вздохом неслышным прошепчется тихо:«Прощай…»
И прощает тому, кто единожды ей был создан -
Опустевшие комнаты, стылый прогорклый чай…