если б руки превратились
в крылья,
я бы разогнался и взлетел,
чтоб дышать озоном, а не пылью.
но, увы, летать не мой удел.
где-то там, за дальним горизонтом -
красочность заморских городов,
мир, что из песчинок мелких соткан,
тайны океанских островов.
почему я не родился птицей?
почему летать мне не дано?
мне земля всегда с полета снится
птичьего…
и крылья за спиной...