Неужели мой век уходит?
Он еще, захмелев весной,
по опушкам зеленым бродит
и шабит аромат лесной.
Он уже не торопит время,
ловит час, словно блеск очей
и глядит на младое племя,
что вопит в тишине ночей.
Он еще, загрузив плодами
для хозяйки-зимы ведро,
поглядит как его садами
просвистит новых дней ядро.
И на землю не пав от страха,
как Болконский, на склоне лет,
подождет чтоб частицы праха
белым снегом покрыли свет.
Не воскреснет пророком новым
с миллионов невинных душ,
фитонцидом пахнет сосновым,
струйкой грязи обдаст из луж.
Но останется в чреве книги,
в скрипе прялки, отжившей срок,
в кинопленки трещащем миге
и в стихах- среди "умных" строк.