Опять весна замешивает краски,
И лёгкий ветерок врывается в окно…
«Коняга» мой сворачивает с трассы:
Напиться из колонки жаждет он.
- «Какая встреча! Боже, Сколько лет!?
Как жизнь?... Наверное - жена и дети?...
На шее - шарф, на голове - берет…
О, как тебе идут аксессуары эти!
Над чем работает сегодняшний маэстро?
Какие чувства доверяет полотну?...»
- «Пишу портреты нуворишей местных,
За то - не бедствую, в тусовке, на плавУ...»
Ferrari жадная бензин глотает
Из пистолета, вставленного в жерло…
В салоне «Муза» юная скучает,
Расположившись в позе откровенной.
- «А ты - всё та ж: свободна и красива,
И нет кольца на безымянном пальце…
Мою любовь, надеюсь, не забыла...?
Я твой портрет с собой вожу на счастье»…
И стало жаль свои семнадцать лет,
Лежавшие в багажнике три года,
Смешно смотреть на шарфик и берет,
Сегодня уже вышедших из моды.
Пора - домой: я - в Питер, он - в Москву…
- «Да, извини!… Продай мне мой портрет?
Я буду вспоминать прошедшую весну…
А у тебя - пополнится бюджет...»