Мне май говорит:
"Попридержи пулю, не сосчитав розги."
Понимаю.
А эта серая масса дней
как-то связана с мозгом?
Гляди, вон дворник пьян.
Сто лет небритый.
Он, согласно чину,
набрал слюны
и плюёт на зиму,
май, твою весну,
на пол страны.
Возможно, быть и любить радует
даже весной, пока небо падает.
Даже дворника… и одолевает злость.
Хочется выпить – опять не срослось
с жизнью…
Эта вонь!
А ты…
ВЫ, дорогие, спите спокойно
дышите ровно переполненным весной воздухом.
Я забываю себя.
Это как-то связано с мозгом?