Заплачет осень, стих заголосит,
Слеза дождя на строчке остаётся.
Строфа на полуслове замолчит,
За камнем в гору мысль вернётся.
Пронзит вдруг кровь немая боль,
Заплачет стих и время обернётся.
И истина проступит словно соль,
Рубаха на спине вдруг разорвётся.
Скажу, тяжёлый труд писать стихи,
Душа в мозолях…- маленькое чудо.
Белеют от трудов таких виски,
Надеюсь, труд годов оценен будет.