Остановить бы миг летящей птицы,
да развести руками серость туч,
чтоб от того в росе смог заискриться
сквозь синеву слепящий солнца луч.
Сверх окропить, всё это, дуновеньем
с лугов лесных сбегающих ветров,
и обрамить мерцающим гореньем
зарёй зажженных утренних костров.
И лишь потом убрать картину эту
куда-нибудь, на память, для того,
кто посетит погибшую планету,
что мы убьём, не ясно для чего.