Я смотрю заворожено снова
в неизвестную, синюю даль.
Хоть и видеть её мне не ново,
всё ж о многом по-прежнему жаль.
Жаль что я не крылатая птица,
чтобы неба изведать простор.
Жаль, что детство мне больше не снится,
где огромным казался мой двор.
Жаль о многом, чего не добился,
но нисколько себя самого,
ведь я сам на пути моём сбился,
а за это винить-то кого?
Хорошо хоть сейчас понимаю
отчего получилось всё так,
и слова из груди вынимаю:
«Боже правый, какой я дурак!»