Жизнь ложится наклонностью строк,
на бумажный лист ангельски-белый.
Мы, как яблоки, - падаем в срок,
когда сердце почувствуем спелым.
Отправляемся в дальний мы путь.
Мать в дорогу справляет кровинку.
Так хотим к счастью жадно прильнуть,
но отыщем ли к сердцу тропинку?
Всё боимся, что в чаще преград
мы лишимся своей гордой стати.
И идем по дороге услад,
прямиком в грешной бездны объятия...
Потихоньку бредем в серый дым,
хотя думаем - в яркие краски.
Все нам кажется сразу иным,
раз на лицах лишь лживые маски...
Подражаем мы модным клише,
забивая свой ум пустяками.
Но забыли совсем о душе,
и она заросла сорняками...
И безвольно всё падаем ниц...
Что поделать, раз сердце поспело
лишь для зла... Только у единиц
спеет сердце для доброго дела..