В моей крови горит история изгоя
И манит мак заблудших диких пчел.
Стою как раб слепой у аналоя
И вопрошаю пук травы как вол.
И все же свыше нам даются плети,
И я несу по жизни этот крест...
Но может быть еще на этом свете
Сумею я взойти на Эверест.
Оригинал взят:
http://www.stihi.ru/2012/04/18/8640
Стою в тоске, как поп у аналоя,
Поскольку на судьбу безмерно зол! –
Слагал стихи (ещё махал метлою),
Пахал, короче, словно вольный вол…
Но плетью мне попало прямо свыше,
Попало плетью в самый чуткий невр, -
И вышел стих, и я на поле вышел
И выразил невиданный шедевр!
Я в нём себя назначил альпинистом,
Хоть влезть и на берёзу не берусь… -
Залез на гору, глянул сверху вниз там,
И осознал, что покорил Эльбрусь!
Я крикнул чрезвычайно громким звуком
И эхо чутким ухом уловил…
И вниз летел с довольно звонким пуком,
Поскольку не привык к волне лавин…
Меня к подошве как жука прижало,
Я в страхе осенил себя перстом:
Земля от снежной осыпи дрожала,
И я дрожал и вопрошал притом:
Как быть мне, вдохновенному пииту,
Когда гора опять рожает мышь?!
И к аналою я пошёл сердито,
И вот стою у аналоя, вишь?!
Паникадилом кто-то рядом машет,
Того гляди, я получу тумак…
Я бедный вол, который зело пашет,
А пчёлы мне втыкают прямо в мак…