Да вокруг меня не советчики, а стрелки,
меткие глючники: этот — в небо пальцем,
этот — мыслями невпопад.
Город выпускает свои огни,
кошки танцуют сальсу
и всё кричат.
Всё орут, проклинают себе весну,
я её уже месяц как не кляну,
потому что нет сил — просто уже не могу.
Я — лишённый последних соков лимон,
канарейка, выдавленная в чай
нерадивым хозяином чудаком,
жук, вплавленный в янтарь.
Я смеюсь, как дурак сейчас,
значит, я не погас.
Апрель 2012